Otoño tardío

Hace ya un tiempo que se cayeron las últimas hojas que indican que el otoño pasó. Me gustaba mirar por la ventana de mi living ese proceso lento en que las hojas cambian su color, su textura y luego se desprenden sin más, sin hacer ningún tipo de escándalo. Simplemente cayendo en silencio para unirse al resto, e incluso me gustaba pensar que aquella hoja que cayó primero, en el caso de ser persona, era la valiente.  

No existe muchas diferencias entre ellas y nosotros, podrían ser las hojas de un árbol la metáfora de nuestra vida. Como ellas, también nos transformamos; nuestra piel cambia de textura, nuestra mente cambia de color cuando la hacemos reflexionar y un día nos vemos atados cada vez menos a ese tronco central con el que crecimos, con el que nos formamos y sin más, nos soltamos. Caemos, nos rompemos, nos pisan o tenemos la suerte de caer amortiguados por alguna capa de pasto. Pero todos caemos, al fin y al cabo, todos nos vamos y desaparecemos de la misma manera.

Sin embargo, no todas las hojas cambian del mismo color y no todas con la misma intensidad. Siempre pensé que me gustaría ser como aquellas que lo hacen bien fuerte, de esas que llaman tu atención porque el cambio es grande, es lindo. Se me vienen a la mente las que son de color rojo, naranja o amarillo. Esas que, aunque cayeron y allí quedaron, cuando pasas te detenes a observarlas, porque aunque su paso fue corto, marcó la diferencia.  Y luego están las otras, que cumplieron su ciclo, pero allí están, monótonas y juntas entre el montón, sin saber mucho cuál es una o cual es la otra.

Cada hoja elige su cambio, elige su color y el momento de soltarse, tal como nosotros. Para algunas la seguridad de estar amarradas es mas fuerte y no son ellas quienes caen sino el viento el que las arrastra, el que las obliga a realizar lo que deberían haber hecho. Creo que prefiero ser las que se sueltan solas, tal vez un poco mas tarde que las otras, pero al fin y al cabo, elegir mi propia caída y con las hojas más coloridas.


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